Какое нам в сущности дело,
Что все превращается в прах,
Над сколькими безднами пела
И в скольких жила зеркалах.
Пускай я не сон, не отрада
И меньше всего благодать,
Но, может быть, чаще, чем надо,
Придется тебе вспоминать —
И гул затихающих строчек,
И глаз, что скрывает на дне
Тот ржавый колючий веночек
В тревожной своей тишине.

За небом небо. За грозой гроза.
Всё легче плакать, всё трудней молиться,
От времени темнеют образа
И в зеркале тускнеют наши лица.

Как птица перелётная на юг,
Душа из клетки просится наружу,
Но некуда спешить. И как-то вдруг
Ты понимаешь: всё, что было нужно,

Давным-давно тебе уже дано,
А прочее — вопрос твоих излишеств,
И ты глядишь в полночное окно,
Стихами, как молитвами, излившись.